Неитальянцы

[italinka]

Жить не в Италии – очень тяжело. Как в немом черно-белом фильме. Зачем смотришь ты мне вслед грустным коровьим взглядом, будто это из-за меня в Киеве так резко похолодало?!! Говори же, говори мне. «Che bella! Che occhi! Che capelli! Fantastico! Bellissima!»
Итальянцы – они как дети. Им понравилось – и они не могут молчать, им надо срочно сообщить об этом.
- Привет, девчонки, вы красивые! (группа очень шумных итальянских парняг на велорикше)
- Спасибо.
- Глаза у вас красивые!
- Спасибо.
- Пожалуйста. И волосы!
- Спасибо.
- Пожалуйста. И ноги!
- Спасибо-спасибо. Хорошего вечера.
- И итальянский у вас хороший! Но вы все равно не итальянки. Откуда вы? Из Англии?
- Нет, из Украины.
- О, Андрей Шевченко! Он крутой! Играл в «Милане»! А его решающий пенальти в финале Лиги чемпионов! Ооооо! Как это было! Божественно! Оооо!
Девчонки, вы хотите кофе?
- Нет, спасибо.
- Спуманте?
- Нет, спасибо.
- А хотите прокатиться с нами?
- Нет, спасибо, мы прогуливаемся пешком.
- Может быть, вы хотите секса?

- Нет, спасибо, у нас уже был сегодня.
- Здорово! Удачи! Счастливо! Хорошего вечера! Какие красивые! Оооо!!!
Жить не в Италии – очень тихо. Почему ты молчишь, сидя напротив меня в поезде, и давишься своим бутербродом с докторской колбасой? Если бы ты была итальянской синьорой из поезда Милан – Римини, ты бы первым делом, конечно, оценила мою внешность, а исходя из этого, принялась бы советовать: «Красивая, но бледная! Тебе надо на море. Надо загорать. Солнышко тебе поможет. На Адриатику не надо ехать – там грязно. Тебе надо на самый-самый Юг. На «каблук»! Или на «пяточку»! Но лучше всего на «носочек», конечно!»
Потом ты бы попыталась накормить меня своим бутербродом, потом обматерила железную дорогу, поезда, которые опаздывают, кондиционеры, которые дуют, кассирш на вокзале, которые продают билеты, в которых «место для сидения не гарантировано»…
Ты бы раздала «от локтя» всем, кто норовит занять свободное место возле тебя и тем самым лишить пространства для модной сумочки. Ты бы хвалила и хвалила мой язык, все три часа пути, несмотря на то, что я понимаю через два слова на третье, а на все, что кажется мне вопросом, отвечаю: «Да, ясно», «Спасибо, понятно», «Как хорошо!», «Спасибо, что сказали, приятно познакомиться!».
Если бы ты был официантом из Неаполя, вместо «Здравствуйте, добро пожаловать!», ты бы просто подмигнул и сказал: «Красотка, хочешь свеженькой рыбки? Спроси у меня – я посоветую тебе лучшую в этом городе!».
Если бы ты была моей соседкой, пожилой (у нас бы сказали – очень старой бабушкой) синьорой, недавно перенесшей сложную операцию, за которой вынужден присматривать младший брат и сиделки из Украины, ты бы надела яркое платье, сделала аккуратную укладку, нацепила бы броские бусы и пришла бы знакомиться на третий день после моего заселения в съемный дом рядом: «Я давно тебя заметила – ты выходишь развешивать купальники и полотенца в очень короткой ночной рубашке! Но ты не стесняйся! Тебе хорошо! Красивые ноги! И ты здорово говоришь по-итальянски!».
Если бы ты был итальянским хозяином немецкой овчарки, ты бы каждый вечер в девять выгуливал ее под нашей любимой «арочкой» в Римини. И твоя бессовестная псина каждый день в девять гадила бы под самой древней римской аркой Италии, прямо под местом для надписи: «Сенат и Народ Римский посвящают этот монумент императору Цезарю Октавиану, сыну божественного Юлия Цезаря…». А ты бы мне гордо кивал и спрашивал: «Правда же моя собака красивая?! Ей 29 месяцев!»
Если бы ты был итальянцем, я бы показала тебе свою новую губную помаду цвета «Красный «Феррари» и новый цыганский цветок в волосах. Но ты просто актер из немого черно-белого кино, поэтому тебе только этот текст.