У меня острый дефицит стихов, страшно не хватает. Черт, опять самой придется писать
.
Наши ужины в «Якитории»,
Наши мечты об Индонезии…
Что осталось от этой истории?
Ничего, кроме, поэзии.
ты называла вторники тёздами
мы передвигались стопом,
чаще, чем поездами
спали рядом со звездами
и что-то такое было между нами
всё мчали, мчали
в сторону южного буга
холодными весенними ночами
укрывались друг другом.
эти утра, когда я часами
мог наблюдать за движениями твоей расчески
наши споры по вечерам в *перекрестке*
среди ночи
у меня хватало сил
лишь, что бы закурить свой данхИл
а твой неизменный синий галуаз
и твое *сладких снов*
ты и так всё знала о красоте своих глаз
без моих слов.
наши ужины в *якитории*
наши мечты об индонезии
что осталось от этой истории?
ничего, кроме, поэзии. ***Ты, конечно, можешь сказать "I am sorry"
и лить этих дней жидкое молоко.
Но помни, что море -
это там, где действительно
глубоко.
в детстве ты читал жюль верна
ты думал, что впереди все так интересно, наверное
а сейчас, кроме завтрака в маке мало что радует
и, если закрыть глаза,
то там все время
что-то
падает
падает
ты, конечно, можешь сказать "i am sorry"
и лить этих дней жидкое молоко
но помни, что море
это там, где действительно
глубоко (с) Ес Соя
@темы:
Лирика,
Слова,
Стихи,
Философия,
Цитаты,
Чувства